'Carlos Barbarito: Paginas del poeta flaco'

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A María y a la otra María, mi hermana. Pero esta prisa, esta inquietud, esta aspiración, este deseo, qué otra cosa son sino la potencia del amor para rechazar el olvido, el entorpecimiento -la muerte. Kierkegaard, carta a Regina Olsen, 1840. o
	Artaud Quien siente dolor en los huesos como yo no tiene sino que pensar en mí. entró en el hospicio, baboso, desdentado, vacilante una sensación de quemazón ácida en los miembros, músculos retorcidos y como al rojo vivo, el sentimiento de estar en vidrio y frágil se dejó caer, definitivamente vencido, sobre el camastro una fatiga demoledora y central, una especie de fatiga aspirante, una especie de fatiga de muerte, de fatiga de espíritu a lo lejos, los lentos animales nocturnos mutaban sus formas adquirían alas, ojos acostumbrados a la luz los pájaros se convertían en hombres y los hombres en pájaros pero él ya no podía darse cuenta de ello ni siquiera del resplandor que entraba por el tragaluz la oscuridad se hacía profusa y sin objeto, el hielo ganaba la claridad 1981 o
	Enfer o canot inmobile! oh! bras trop courts! Rimbaud Arrojarse a las patas de los caballos, eso quiere. Sentir el golpe de los cascos en el vientre y en la garganta, eso quiere. Mas todo es inútil espera a las puertas del relámpago. Sólo una sombra trasegando líquidos de oficinas, recogiendo en sus bolsillos las migajas. Una boca entreabierta tendida entre los trapos, donde es baldío, donde no pisan los caballos. 20 al 23 de noviembre de 1985. o
	Carta de Jean-Arthur Rimbaud a su hermana Isabelle desde Harar, Africa, 20 de febrero de 1891 hermana mía: te escribo para decirte que me duele mucho la pierna que (dicen) hay unas medias que pueden calmar las várices, las hinchazones esas medias deben ser de algodón o seda fina deben tener hilos elásticos para mantener apretadas las venas dicen que en Francia es fácil conseguirlas no hay tales medias en el Africa las espero a vuelta de correo dime cuánto has gastado sálvame, por favor, hermana mía, libérame de este mar horrible donde desde hace noches floto los ojos abiertos boca arriba o
	Scarafaggio A H. Memo expergitus exstat, Frigida quem semel est vitai pausa sequuta. Lucrecio, III, 942. Era oscuro y callado Andaba por la sal, por el pecho y las uñas de los muertos No sabía de mares, que todas las cosas son hijas de una misma, eterna Furia No podía llorar, calzarse, usar camisa blanca o roja, tener un perchero donde colgar el alma, el sombrero No podía entrar por la raíz del sueño hasta la alegría, decir en cualquier lengua quiero pan, beso tus pechos, perdí el último tren y vago por los andenes Y nada de estrellas, de manojo de tréboles, de dársenas Nada de Mozart, de mano derecha escribiendo agua y de mano izquierda encendiendo lámparas Extranjero entre las criaturas del aire, hijo de la oscuridad Sombra extraviada en el silencio innumerable 1989 o
	No podemos escribir en las estrellas A Sergio Medina A Jorge Montealegre No podemos escribir en las estrellas, sólo en el fondo: sangre: oscuridad: cansancio. Sí, Cocteau, tal vez tengas razón: La poesía es una electricidad, pero no podemos escribir en las estrellas y en el fondo no hay ni una chispa. (Kafka por la lluvia de Praga con sus arañas y sus cuerdas; Dylan Thomas ahogado entre alcoholes; hemos comido carne de perro, balas de ceniza, papeles, a veces únicamente eso.) Y si Ella viene, si un soplo nos aliviana los huesos, si los violines arden y hasta los pájaros arden, siempre hay algo, que nos deja fríos cuando andamos tan cerca. 21 al 24 de noviembre de 1986 o
	Amsterdam, noche ¿Por una gota de rocío en una hoja, por una piedra lanzada por un niño decidido a quebrar la calma del agua, escribo? Que venga un soplo que me devuelva el soplo de su garganta, que un rostro descubierto en una página me traiga otra vez el diamante de sus ojos. Ni gota, ni piedra, por Ella escribo. Anduve un mar de calles entre la niebla; la noche crece y mi palabra no la alcanza: tierra desgarrada, piedra de gritos, ausencia de redes pasada de mano en mano. ¿Vendrá ese soplo, hallaré esa página? Algo muy grande se deshace más allá de la ventana, mientras barcazas y fantasmas derivan por los ocuros canales. (Hotel Schiller, enero de 1981) o
	Un tordo apareció muerto esta mañana en mi jardín No es esa ala quebrada, esos ojos cubiertos por una película blanquecina, ya definitivamente vueltos hacia lo Oscuro, tampoco es la brisa de la mañana, venida desde lo más lejos para tan sólo agitar una pluma, ni el silencio, ni el rocío, ni las hileras de hormigas brotando del corazón de la tierra, es eso Otro, lo que mi mente no alcanza a explicarse, lo que llega para rasgar el velo de las cosas, para abolir de un golpe lo que fue milagro de la altura, orgullo del aire, matrimonio perfecto del canto y la sangre. 1984 o
	Aguas En un país que yo conozco ya estará anocheciendo. Olga Orozco Las aguas de la noche me alcanzan. Abiertas las esclusas que las sujetan, me alcanzan y me golpean en la frente y en las manos. Veo a la sombra ocupar el vacío que dejó tu cuerpo. Y veo también cómo se pierde tu voz entre trizados espejos, cómo es arrastrada por la corriente junto con alambres retorcidos, mariposas desgraciadas, cenizas y papeles. (Cierro los ojos, siento como una ráfaga, ruidos distantes, un golpe de sellos, luego silencio.) Las aguas de la noche me golpean mientras ando, con el último de tus olores fijado ciegamente contra mi pecho, hacia una lastimadura por la que vagaré sin oficio. 1986. o
	Noticias de la noche A Jorge Reboredo No quiso esperar a la muerte, fue a su encuentro. No quiso esperar la falla en el corazón, la falla en los huesos. Lo vi morir, con un tajo en la garganta. La vida le negó su ala, el viento se llevó sus mínimas pertenencias, los andenes de Retiro, el cuerpo de la mujer, el vino a medianoche, el poema, la esperanza. Lo vi morir, desnudo bajo los hierros. Y aunque no creía en el otro lado, acaso camine por una Buenos Aires extraña y hermosa como una diorita o un hexámetro. Acaso sea feliz, pero a qué precio. 16 de abril de 1985. o
	No vendrás ¿Qué queda de toad esta miseria? ¿Una muchacha con un abrigo verde en el muelle de la estación?¿No? Beckett No vendrás. Me lo dicen el niño sin su aro, la lluvia, la mano derecha de Giordano Bruno, aquel rubio y triste esqueleto, Dostoievski, Pitágoras, el crepúsculo. No vendrás, no emergerás del agua del Silencio para traerme el pan, el botón que falta, la piedra del alba. (Rostro de huérfano en las estaciones, pozo de infinita niebla, perro que ladra en la distancia: la palabra.) ¿Qué de mí entonces? ¿Los ojos quemados? ¿La mendicidad? ¿El invierno en los puentes? o

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© Carlos Barbarito 1989

Buenos Aires, Filofalsía, 1989.
Ilustración de la cubierta extraída de Ganot, Tratado elemental de física (circa 1890). Ilustraciones del interior: Juan Carlos Moisés.
Copyright © Carlos Barbarito 1989

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